Пошло

Сегодня:
Карта сайта Контакты Главная
Скрыть рекламный блок

Авторизация

Реклама

Счетчики



АвторАвтор: Enigma | ДатаДата: 4-09-2011, 23:53

Когда мне стукнуло десять лет, моя мама вызвала меня на откровенный разговор. Это я поняла сразу, как только увидела её лицо, и сложенную вчетверо газету, торчащую из кармана маминого домашнего халата. Все серьёзные разговоры со мной мама вела, зачитывая мне вслух какую-нибудь поучительную статью из газеты, и заканчивала разговор словами: «Лида, ты всё поняла?» Иногда я абсолютно нихуя не понимала, но всегда согласно кивала головой. В противном случае, мама читала мне газету ещё три раза подряд. Таким образом, к моим десяти годам я имела уже три серьёзных разговора с мамой. По статье: «В Африке голодают негры», которая должна была пробудить во мне сострадание к убогим, и, само собой, пробудила, причём, настолько, что я неделю ложилась спать, положив под подушку фото из газеты, с которого на меня смотрел грустными базедовыми глазами облепленный мухами цеце маленький голодный негроид. По статье «Курение - отрава», где подробно рассказывалось о том как курение убивает людей раком, и по статье «Маленький дьявол», где писали про девочку, которая убила свою маму кухонным ножом, за то что та не пустила её в субботу в кино, на мультик «Лисёнок Вук». Последнюю статью мне мама прочитала три раза, потому что с первого прочтения я не поняла – нахуя мне это знать? После третьего я догадалась, что моя мама таким образом намекает, что в субботу я отсосу с Лисёнком Вуком, потому что она меня собирается наказать, и предупреждает, что ножи с кухни она попрячет.
На очереди была четвёртая статья, и, судя по выражению маминого лица – читать мне её собирались раз десять.
- Лида, ты уже совсем взрослая, - начала моя мама, разворачивая газету, а я этим поспешила воспользоваться:
- Тогда купи мне лифчик. Ну, хоть на вырост…


АвторАвтор: Traxis | ДатаДата: 4-09-2011, 23:27

У нас мусоропровода в подъезде нет. То есть есть, но он заварен умниками-строителями изначально. Кстати, забавно вот это слово сочетание "есть есть". Типа командир такой говорит своему отряду: "А ну, марш есть!" И отряд такой: "Есть есть!" Ну неважно. Мусопровод значит, заварен. А внизу, где мусоросборник, один дядя-пройдоха с первого этажа устроил себе сарай и хранит свои старые лыжи "Карьяла" и велосипед ХВЗ. Поэтому всему подъезду приходится носить мусор в соседний двор - там баки стоят мусорные. Даже не соседний, а довольно дальше...

Ну, неприятно, да. Идёшь с пакетами мусорными, а они хоть и тёмного целлофана, но прозрачные! И видно через них: пакет от молока, рыбью голову, банановую кожуру, очистки от семечек, оболочка от "Брауншвегской", разорванный счёт за телефон, а порой и капусту из щей недоеденных... Неприятно, что все это видят. И ты идёшь прячешь всё это, а люди как назло, специально норовят подсмотреть, чё ты жрёшь тёмными ночами под одеялом... Вот за любопытство Адама и еву из рая изнали, а то жили бы щас припеваючи!


АвторАвтор: Mekkor | ДатаДата: 4-09-2011, 22:40

Самый жуткий пиздец это такое вот, бля, ахуенное мачо-хуячо.
Мачо само по себе, канешн, нихуя не мущина. Это своего рода нечто с хуем, блевотное и уёбищное, во-первых, в нелепых попытках изъебнуть из себя лакомый кусочек, а, во-вторых, что ыщо более усугубляет срачность сущности, всем своим видом показать, что енту лакомость женщинам надо заслужить какими-нить буквально античными подвигами во имя доступа к сомнительному члену.
Вариаций мач в природе дахуя, ибо в силу природной склонности, пробелов воспитания и аще ментальной педорестии мущины-мачо выбирают каждый свой великий путь ебанутости и день ото дня вводят культурных женщин в шок, склоняя к бессрочному целибату в виду такого вот пиздеца.

Мачо "Сегзуальный террор"
Такой Бандерас для бедных - неумный, какой-то маслянистый гоблин с кудрями везде. Зачастую в стрингах и виниловых штанах в облип. Такие мачо - самые безобидные, ибо комичны до усрачки, нихуя не воспринимаются всерьез и идентичны на ебало, как двое из ларца. Раздражают, помимо объективного наличия в фауне, тупорылостью, загаром "сумка луи вуттон", пиздодельностью и ниупиздной уверенностью в собственной жывотной сегзуальности. Морально и интеллектуально не то чтобы инвалиды, а бля, нездоровые эмбрионы - ни культуры-ни понятий, только ебанутые движенья бровями и бриолин, как пиздатая гарантия мужской ахуенности. Такие уроды ниибаца искренно полагают, что никакие ебические караты, квадратные метры у моря и кабриолеты за двести штук для женщины не могут сравниться с хэппинесом ощутить у себя в лице стратегический центер мирозданья мачиной жизни - его пропащий писюн. Один из таких гоблинов, поигрывая бицухой перед ахуевшим лицом ведущего нефтяного магната России, однажды с ебической пиздодельностью пропиздел: "Вот че качать надо, в натуре, а не нефть вашу! Гы-гы!!"


АвторАвтор: Aunist | ДатаДата: 4-09-2011, 17:42
АвторАвтор: Giopa | ДатаДата: 4-09-2011, 17:26

Историю поведали мужу коллеги, клянутся, что реальна!
Так вот. Один персонаж жил себе в приватизированной трёшке, в пятиэтажке-хрущобе. А поскольку хрущобам в Москве объявлена войнушка, то и этой пришло время отправляться под снос. А мужику, соответственно, полагалась взамен трёшка же, но в новом клёвом доме. Однако по каким-то причинам дали ему двушку, он спорить не стал - после хрущобы и в двушке новой просторно, да и въехал туда. И живёт себе, радуется. Но только однажды пришли к нему гости, походили по квартире, посмотрели, да и говорят:
- Знаешь что? Мы ведь живём в таком же доме, в такой же квартире, так же расположенной, - но она ТРЁХкомнатная! А у тебя - двух… Как это так может быть?
Герой истории им сперва не поверил, а потом всё же задумался. Призвал он на помощь ЖЭК и БТИ, пришла к нему комиссия, всё померили, изучили принесённые чертежи - всё правильно, трёшка… а третьей-то комнаты нет!! Стали стены простукивать - тут и разгадали… При постройке этого нового клёвого панельного дома воткнули вместо стены с дверным проёмом - сплошную… Вот такой вот личный казематик получился.

АвторАвтор: Dollar | ДатаДата: 4-09-2011, 17:26

У меня товарищ Киса. Он работает детским фотографом, снимает детей, потом печатает фотки. Работа сдается сотнями пленок, соответственно, в фотоателье к такому клиенту подход индивидуальный. И за многие годы, с руководством минилабов, складываются дружеские отношения. В каждом фотоателье, если вы не знаете, есть такая вещь, как порноальбом. Достаточно большое количество граждан несет свою порнуху распечатывать в ателье. Чем они думают я не знаю, но оператор любую порнуху распечатывает в двух экземплярах. Одну фотку отдает клиенту, а вторая идет в конторский порноальбом. За годы скапливаются толстенные альбомищи. Понятно, что это дело не афишируют, но для своих всегда с радостью демонстрируют.

Киса заехал по делу, и в ожидании, дай говорит, посмотрю порноальбом. Директор ему выдает, Киса сидит листает. И деректор рассказывает историю. Директору в районе сорока. У него знакомый, тоже такого же возраста. И тоже зашел по делу, попросил глянуть альбомчик. Директор рассказывает: сидит этот его товарищ, листает, смотрит, ухмыляется. И на одной страничке остановился как вкопанный. Взгляд выпучил, покраснел, мгновенно покрылся потом, захлопнул альбом и непрощаясь ушел. Директорт говорит: ну мало ли что, ушел и ушел. Проходит какое-то время, он ему звонит по делу. Разговаривают и он спрашивает: помнишь, ты тогда заходил, а потом ушел не прощаясь, случилось-то что? И мужик отвечает: ты знаешь, я листал твой порноальбом и увидел там свою жену, как её ебут несколько мужиков и вставляют в пизду бутылки.

Отличный оборот событий. Жена, взрослая женщина сорока лет, устроила групповуху, засунула во влагалище бутылку, всё это отсняла и сдала фотографии в минилаб. Очень правильный подход к делу, так и надо поступать! Уж не знаю, хороший ли у этой истории конец, но то что справедливый - точно.

(С)

АвторАвтор: Hitman | ДатаДата: 4-09-2011, 16:49

Во времена, непосредственно примыкающие к "перестройке", в университет, где училась моя приятельница, прислали американского студента по обмену.
Новоявленный русофил был высок, толст и громогласен. Он быстро подружился с нами и требовал, чтобы его называли на русский манер -
Лука. Кстати, обладал неплохими познаниями в области великого и могучего, но в первую очередь, как и большинство иностранных студентов, кинулся пополнять запас неформальной и ненормативной лексики.
Через полгода к Луке приехала мама и он попросил нас курировать это событие во избежание различных инцидентов, поджидающих иностранцев на чужбине.
Первое, о чем были предупреждены американские гости – ни в коем случае не говорить в такси по-английски, поскольку это сразу меняло валюту платежа на свободно конвертируемую и прибавляло к сумме лишний "0".
(Труженики сервисной сферы в то время вынюхивали иностранцев, как Баба-Яга человечину). Маме оставалось только забиться поглубже на заднем сиденье и молчать с выпученными от страха глазами (Раша, однако!), а для Луки, еще в начале его пребывания в России, была придумана легенда о том, что он "ненастоящий иностранец из Прибалтики".


АвторАвтор: Tymbler | ДатаДата: 4-09-2011, 16:18

- Твоя жена ждет ребенка, - говорит гадалка, рассматривая мою ладонь.
Я вздрагиваю – надеясь, что вздрагиваю незаметно. По крайней мере, незаметно для нее.
- Мы оба ждем ребенка, – стараюсь улыбаться я.
Как я вообще тут очутился? Я, может, и не совсем атеист – но уж точно не суеверный человек. Что подтолкнуло меня повестись – пусть и по пьяной лавочке – на высказывания Вовчика, что она «знает все»? Очевидно, он же ей и сказал. Очевидно, это разводка. На деньги.
Гадалка молчит. Во мне усиливается какое-то неприятное, гнетущее, тянущее чувство. Где-то внутри.
- И как? Все будет хорошо? – спрашиваю я, явно глупо улыбаясь.
Гадалка молчит.
Я начинаю заводиться.
- Что такое? – настойчиво говорю я.
- Ничего не будет хорошо, - отрезает гадалка и бросает мою ладонь.
Подогретый алкоголем организм вскипает.
- В смысле? – я ловлю ее за запястье и непроизвольно стараюсь посильнее сдавить.
Она отдергивает руку.
- Уйди, – говорит она, причем таким тоном, что мне кажется, что она меня просит.


АвторАвтор: Ololo | ДатаДата: 4-09-2011, 16:10

Если бы снежинки могли стучать о стекла окон – они стучали бы. Стучали настойчиво и требовательно. Люди, посмотрите, вот же мы, никогда не повторяющиеся, восхищающие своей необычностью… Падаем. Но они не умеют. И никогда не умели. И врядл и сумеют когда-нибудь достучаться... Снежинки падают, иногда лишь слегка касаясь стекол, а иногда даже не имея возможности к ним приблизиться. Ну как можно коснуться снежинке стекла вагонного окна поезда, быстро едущего ночной украинской степью? Никак.
Федор снова смотрел в окно. Скучный, надоевший пейзаж. Смотреть там было решительно не на что, но он все равно упорно цеплялся взглядом за пролетающие в темноте деревьяи столбы. Потому что он даже в окне, в отражении видел высвеченную тусклой вагонной лампочкой картину, видеть которую не хотел.
- Мама, а можно я еще с дядей Сережей поиграю?
Настасья вздрогнула, подхватилась и взяла за руку вошедшего в купе 5-летнего Максимку.
- Нет, сыночек, он устал. И тебе уже пора спать ложиться. Пойдем в наше купе.
Дядя Сережа посмотрел на нее с кривой усмешкой.
- Чего это я устал? Вполне полон сил.