- Скучно. – резюмировал Холмс, посмотрев на миссис Хадсон. – Безрадостно даже я бы сказал. Серьезных преступлений не совершается....
С Бейкер-стрит раздался выстрел и протяжный крик. «Убили!!!» - заголосили прохожие. Холмс распахнул окно и закричал прохожим:
- Прекратите орать! Убийца – кэбмэн. Номер кэба 244. Он немного прихрамывает на левую ногу и у него шрам не левой щеке. Его жена – Мэри, бедная женщина. Слова дома сказать не может. Вот. Сложите все эти данные и вы найдете убийцу. У меня все! Да! Я гениален!
- Видите? – Холмс закрыл окно – Ничего экстраординарного. Никакой зарядки для мозгов.
- Холмс!! – Ватсон был изумлен – Как вы... Как вы догадались, что это кэбмэн?
- А. – отмахнулся Холмс – Может и не он, конечно. Просто именно этот кэбмэн мне нахамил вчера. И револьвер у него есть. Я видел. Я ему обещал неприятности – теперь он их получит.
- А про жену? Про жену как вы узнали? – Ватсону не хотелось верить в отсутствие чудес дедуктивного метода.

- Ватсон, вы непроходимо недалеки. – вздохнул Холмс – В каком романе вы читали о кэбмэне, у которого жену звали бы не Мэри? Кто вам сказал, что кэбмэны женятся на женщинах с другим именем?
- Я просто не думал об этом. – признался Ватсон

- Вот потому вы и не гениальный сыщик. – сказал Холмс и вновь открыл окно. – Что вы можете сказать о вооон том джетльмене?
- Ну что можно сказать..- напрягся Ватсон – Джентльмен среднего достатка, по виду служащий. Рост, вес... Возможно женат...
- Судя по обручальному кольцу? – ехидно уточнил Холмс
- Дилетант! – презрительно бросил Ватсон – Судя по поникшим плечам и унылому лицу. Вам, как холостяку, меня не понять. Ну что, например, еще о нем сказать. Ботинки он себе моет сам.

- Во как! – удивился Холмс – С чего такие выводы?
- Наступает осторожно, чтоб не испачкаться, и из кармана тряпка грязная торчит. Для обуви.
- Ну прям.. Тряпка...- Холмс досадовал, что не заметил таких простых вещей – Может это платок носовой, а не тряпка вовсе. Сейчас осень. У многих из носу течет.
- У этого, судя по чистоте платка – нефть из носу течет. – съехидничал Ватсон. – Обувь моет тряпкой.. Которую использует как носовой платок... Тряпку носит с собой, хотя в старой доброй Англии принято перед входом ставить корыто с водой и тряпки. Значит там, где он работает – что?
- Что? – Холмс не успевал за ходом мысли Ватсона
- Тряпки тырят!! – торжествующе произнес Ватсон. – А рукой смывать с ботинок грязь Туманного Альбиона: во-первых холодно, во-вторых – негигиенично. Человек носит с собой тряпки, значит он еще не потерял чувство собственного достоинства. Значит он кто?
- Джентльмен? – явно протупил Холмс
- Он в этом учреждении не самый рядовой сотрудник, но и не самый главный.
- Почему это он не главный? – не понял Холмс
- Потому что главному обувь моют подчиненные. Особо рьяные – вылизывают.
- А почему не рядовой?
- Рядовой может не вымыть или вымыть рукой. Не развалится. - пояснил Ватсон - Вот. Значит так, сложив все факты – кто этот человек?
- И кто? – сдался Холмс
- Атташе иностранного посольства! – торжествующе сказал Ватсон
- Немедленно объясните! – потребовал Холмс.
- Ни один англичанин не станет тырить тряпку. Значит служит он там где работают иностранцы. Посольство! Вот. Но не посол. Потому как не главный. Атташе. Но не военный атташе. Потому что, не в сапогах. А какого посольства.... Надо узнать...
Ватсон высунулся из окна и закричал:
- Мистер. Эй мистер! Добрый день! Вы из какой страны?! Как вам наша Англия? Как предусмотрительно с вашей стороны носить тряпку в кармане!
С улицы донеслась пьяная брань и крик:
- Я из Лондона, придурок!! ...
Холмс весело хохотал, наблюдая за тем, как Ватсон отлепляет от лица грязную тряпку:
- Это француз, Ватсон! Вы слышали как очаровательно он грассирует в слове придурок? Хахаха. Неужели вы не узнали старика Митчела, выпущенного вчера из психушки?

(с) Фрумич