Последние капли ночного дождя сползали по лобовому стеклу, подрагивая от встречного воздушного потока. Солнце выглянуло из-за мелькавших справа домов и отразилось в болтающемся медном крестике под потолком. Мокрый асфальт на Ярославке радостно блестел. Мытищинские бляди разбредались по домам.

«Слава Богу, без пробок! Домой успею засветло» – думал Сергей, обгоняя раздолбанную четверку, за рулем которой восседал пожилой усатый кавказец. «И чего все в нее рвутся, куда? Чего в ней, в Москве хорошего?» Идущий впереди форд резко затормозил, и Сергей - проклятый мокрый асфальт - еле успел среагировать. Его девятка остановилась в сантиметре от бампера форда.

- Тебе, бля, когда права продавали, ПДД бонусом не выдали? - хлопнув дверью, заорал Сергей.
- Какие права? Ты что, не видишь? - из фокуса вылез сухонький мужичонка в сером костюмчике с козлиной бородкой. Его рука указывала куда-то вперед. Выражение лица водителя менялось со скоростью Формулы-1 - от ужаса до восхищения. Сзади обреченно и бессмысленно гудели другие машины.

Сергей посмотрел в сторону Москвы и застыл в лучах восходящего солнца. Зураб Церетели, окажись он рядом, не долго думая изваял бы новый монумент «Провициал в столице». Но Церетели рядом не было. Как не было и столицы впереди. Прямо перед колесами форда Ярославское шоссе обрывалось в никуда. Сергей подошел к краю и тупо смотрел на кромку асфальта в мелких трещинках. Дальше зиял (по другому и не скажешь) провал. Да ладно провал – они бывают. Просто другой стороны провала не было. Как не было и дна у пропасти под ногами.

- Эй, а где Москва?
- Москва? - водитель иномарки усмехнулся как-то растерянно и вместе с тем торжествующе. - Москва.... Провалилась....

Автор: Hren Readkin